Среди фальши бесцветных печатей
oбутых в резину ног
на асфальте валяется счастье,
бездомное, как щенок.
Улицы - темные люки.
Воздух гарью залит.
Вливаются волнами люди
в трясину распластанных плит.
И в этом потоке затопленная,
лежит на асфальте монета,
круглая и затоптанная,
будто наша планета.
А люди проходят мимо,
шагами меряя день.
Они ее не поднимут:
за счастьем нагнуться лень.
В душах - погасшие страсти.
В сердцах - нераскрытые клады.
Кому оно нужно, счастье?
Достаточно и зарплаты.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Дмитрий~Покровский Подписка на новые произведения автора >>> |
