Август играет в осень,
Хочет, казаться мрачным,
И тучным многоголосьем,
Воздух пропитан дачный.
Кажется очень странной,
Ранней ночи прохлада,
И сыпет по крыше рваной,
Дождик каплями яда.
Приятен зловещий шелест,
Стремящихся к смерти листьев,
Вдуматься, дикая прелесть,
Они ее сами ищут.
И эта ночь как предвестье,
И эта игра тренировка,
Принятия смерти с честью,
С легкостью командировки.
Опыт, потом пригодится,
Возможно не только листьям,
И будет, легко отлучится,
Взмахнув напоследок кистью.
И снова стакан портвейна,
Помогает, чуть-чуть согреться,
Для души осенне-идейной,
Самое милое средство.
И пусть этот август играет,
Я счастлив даже тоскою,
Все остальное тает,
И я, остаюсь сам собою.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
