Я к вам пишу, чего же боле,
на дровнях обновляя путь,
но нечувствительные к боли
меня пытаются вернуть.
Быть некрасивым знаменито
и можно рукопись продать,
а вдохновения бандита
в пяти словах не передать.
Сверкай, сверкай, безумный атом,
гори продажный бриллиант!
Я все рекорды крою матом,
но вряд ли в этом мой талант.
Опять поэт, невольник чести,
парит над грешною землей,
и злой жених спешит к невесте,
а может вовсе и не злой?
В его могучих нежных лапах
хрустит девический костяк.
Ее испуга слабый запах
его волнует, как ништяк.
Темницы рухнут и свобода,
- все развалилось на куски.
Стальной улыбкою урода
не разогнать моей тоски.
Не пой, красавица при мне.
Уйду, тогда вопи, как можешь.
Моя душа в ином огне,
и ты меня не потревожишь.
Мне голос был, он звал утешно,
но я не слышал ничего.
Я в это время спал поспешно,
готовясь встретить божество.
Но божество не появилось,
напрасно массу я давил.
Хоть масса знатно придавилась,
никто ко мне не появил.
Скажи-ка дядя, ведь не даром?
Конечно, нет - башляй, браток.
Они с деньгами, я - с товаром,
но, к сожаленью, без порток...
Когда в тоске самоубийства
по крышам я скакал, как лось,
изнемогая от витийства,
молился, чтоб не началось.
Но началось, погасли свечи,
повисло на ветвях дубов,
повсюду стали слышны речи,
и жизнь, и слезы, и любовь...
Я вспомнил чудное мгновенье,
оно продлилось целый час,
потом пропало вдохновенье,
затем стянули контрабас.
Кларнет, украденный у Клары
(кораллы Карл успел продать),
меня утешил очень мало,
и я не стал на нем играть.
Мой контрабас, мое контральто!
Я потерял вас навсегда.
Я был скалою из базальта,
но нанесла удар беда.
Я раскололся, словно чашка,
и жизнь по капле утекла.
Хоть при рождении рубашка,
как говорят, на мне была.
Портной, наверно, напортачил,
и расползлась она по швам.
Мне не видать теперь удачи.
Но не видать ее и вам!
И те надменные потомки,
что подберут мои обломки,
пускай не думают, что я
ушел из жизни, как свинья.
Я кое-что оставил им,
пока был жив и невредим:
Алмазы в каменных пещерах,
златая цепь на дне морском,
нефть под землей, песок в карьерах
- я им оставил на потом.
Пусть быстроходные фрегаты
направит мощная рука,
пусть заблестят в руках караты
и в прах рассыплется тоска...
Так я, в плену галлюцинаций,
маша руками, чушь молол.
Мечтал, болван, о счастье наций.
Но получил опять укол.
И вот лежу, иглой пронзенный,
и мне лениво и тепло,
и рядом ангел умиленный
грызет оконное стекло.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |
