Все пофиг, смело гнет к унынью,
Мой не крапленый славой век,
Поросший, горькою полынью,
Забывший, право на успех.
Но, я живу я существую,
Смакую мира тошноту,
Даже влюбляюсь и ревную,
Подобно дерзкому шуту.
Вкушаю смыслы стенкой кожи,
Гремлю по клавишам костьми,
Ох, этот мир, ах, эти рожи,
Вас, кажется зовут людьми.
Луна ли, солнце, свет хрустальный,
Многоэтажных едких люстр,
Да я как вы, многострадальный,
И грустный, как осенний блюз.
Бреду, усталым пилигримом,
Влачу котомку суеты,
По тропам хоженным постылым,
В объятьях сонной пустоты.
И мимо день, все будни, будни,
Мелькает вечность за окном,
Я небытья касаюсь грудью,
Между иллюзией и сном.
Играет ветер рваным пеплом,
Сожженных временем надежд,
В существовании нелепом,
Есть место только для невежд.
А остальным, должно быть больно,
Признаться в этом страшный грех,
И все как будто бы довольны,
И врут про счастье и успех.
О, люди, хватит притворяться,
Из нас ведь каждый одинок,
Пора смирится и сдаваться,
Существование – порок.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
