Я весь в крови.
Убит? Наврятли, но смрад ужасный.
Признаюсь, в самоубийстве,
Но нескладном.
Ведь жив, дышу и чую грусть.
Но что-то явно получилось
На мне заметно отразилось,
Что я — вообщем то не я,
Убил кою-то часть себя.
А может всё это придурство?
Моих нейронов малодурство
Мидазолам и фентанил
Мне явно мысли процедил.
Но где же „лёгкость бытия”?
Лишь тяжесть реальности и я.
И что толкнуло я не помню.
Точнее, сложно объяснить
И описать ту грусть от чувства,
Когда всё тело ломит «быть»
Да и душа, не в силах жить.
Вообщем, я устал изрядно.
Не в мирских муках важна суть
Дело в обыденных мороках,
Всё тут сложилось по чуть-чуть.
Ужасный завтрак, то есть голый.
И чай, что явно день стоял
Меня встречает всё сначала,
С чего тот год я начинал.
Ведь всем знакомо:
Люди глухи, тупые сплетни
Грязь, разлуки.
Разлад, распад
А вечный лад, недостижимо достижим.
Может виной в стране режим?
Я вроде в обществе людей,
В котором тень и грязь чертей.
С кем мне беседу поддержать
О друге, что мешает спать.
Всё время в голове моей,
Безумства культ и апогей.
Я с ним не спорю, но, что странно
Сегодня, с самого утра
Он приказал мне сделать пулю
Из заржавевшего свинца.Страница автора: www.stihija.ru/author/?K. Подписка на новые произведения автора >>> |
