Я хожу по кругу, вечно натыкаясь,
На холодный мрамор, бледнолицых стен,
Так наверно надо, я не удивляюсь,
Видно предначертано, в книге перемен.
Раньше мне казалось, жизнь, как восхожденье,
Каждый миг все выше, каждый шаг смелей,
Но теперь понятно, это заблужденье,
Юности наивной, глупости моей.
Двигаюсь на ощупь, на глазах повязка,
Всяческих иллюзий, черного вранья,
Время огрубленное развенчало сказку,
Про такого умного быстрого меня.
Тикают на башенке злобные хронографы,
Каждому деянию, отмеряя срок,
И кривят реальностью зеркала – фотографы,
Я в них отражаюсь взором на восток.
Я в них повторяюсь, очень обезличенный,
Пятым элементом в сто втором ряду,
И опять ругаюсь фразой неприличною,
И топлю отчаянье в водочном пруду.
Так оно случается, так оно колбасится,
Вечное сансарное чудо-колесо,
Жизнь моя слоеная под реальность красится,
И плетет морщинками, новое лицо.
Весело как в песенке, главное не вдумчиво,
Главное не чувственно все воспринимать,
И по краю лезвия рыцарем измученным,
Шишки набивая продолжать шагать.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
