Я не Пушкин, я не Бальмонт,
Так зачем же мне страдать,
И влюбленностью печальной,
Жизнь младую отравлять.
Так зачем тревожить лирой,
Паутинный интернет,
И колбасить слогом длинным,
Претворяясь что поэт.
Лучше стать простым спортсменом,
И рекорды не сердца,
Покорять игрой надменной,
И уменьем подлеца.
Или фермером дремучим,
Задавать коням овса,
И малиной самой лучшей,
Славить местные леса.
Жить надежно и спокойно,
Слушать Баха и БГ,
Путешествовать фривольно,
За пределы СНГ.
Пить коньяк, курить махорку,
Быть заядлым рыбаком,
Завести компактов полку,
И ружье с большим курком.
Так бы жить батоном черствым,
Сохранять в душе покой,
И по кнопочкам не ерзать,
Стихотворною рукой.
Но, всему виной красотки,
Ножки, губы, звонкий смех,
Задевают во мне нотки,
И качают страсти мех.
Вот и нет во мне покоя,
… извините, тороплюсь,
там соседка (там такое!),
Я опять сейчас влюблюсь.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
