Пресс
Вот ангел во плоти, вот злобный бес.
Земная наковальня, вес небес.
Зачем забрался ты под жизни пресс?
Ты снова хочешь получить мощнейший стресс?
Как угораздило попасть меж двух огней?
И кто же победит? Кто здесь сильней?
Не надо вновь испытывать судьбу!
Зачем вам слава в цинковом гробу?
Да проще безопасней жить в сторонке,
Устав от шума, суеты и сумасшедшей гонки;
Жить без проблем в своём мирке,
От страшных потрясений вдалеке!
Да можно уподобиться букашке!
И на десерт опять кисель из лживой кашки!
А на ночь глядя, вам опять расскажут сказки!
Но по моей спине бегут мурашки…
Всё хорошо у нас! Да, просто, трын – трава!
Но складывают трупы как дрова…
Кровь по Земле течёт, словно, вода…
Чужое горе – не моя беда!
Не можем жить от жизни вдалеке,
Резвясь, весь день на золотом песке!
В беспечности надеяться, что обойдет гроза,
И не коснётся глаз твоих слеза.
Но мир один! Он скоро превратиться в глыбу льда!
Чужое горе – и твоя беда!
Скажите, где набраться сил,
Чтоб здравый смысл рассудок победил?
Зачем терять, чтобы потом всё это же искать?
Забыли прошлое? А ведь придётся вспоминать!
* * *
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Rim Подписка на новые произведения автора >>> |
