Каждый день молодой человек просыпается в семь утра, чтобы проверить почту. Он на ощупь находит очки, шаря рукой вокруг себя, затем вылезет из-под серого от грязи одеяла и, отпивая глоток холодного кофе, сразу хватается за сигарету.
Со стен на него пялятся модели из журнала «XXL», на прикроватном столике россыпью лежат диски – ни один из них не находился в своей коробке, на полу валяются рассыпанные хабарики из опрокинутых пепельниц. А пепельницами здесь служит все, что попадается под руку – чашки, пластиковые коробки из-под макарон быстрого приготовления, выдвинутые на треть ящики письменного стола, заваленного всяким хламом. Чего там только нет: пустые сигаретные пачки – «Marlboro Lights», «Winston Lights», «Петр I», папиросы «Беломорканал», книжки в мягких обложках, раскрытые посередине и забытые, железные монетки (встречаются и пятирублевки), какие-то документы, бумаги, грязные чашки из-под чая с засохшими в них пакетиками, грязные чашки из-под кофе с черноватыми ободками внутри, горелые спички… И все это опутывают провода – от телефона, замотанного изолентой, от компьютера, исписанного маркером, от десятка колонок…
Системный блок компьютера производит впечатления гроба, в котором похоронено что-то странное и, возможно, отвратительное.
И все это воняет. Воняет табачным дымом. Каждая вещь в этой загаженной комнате воняет тысячами выкуренных сигарет. Растения медленно подыхают в своих горшках, аквариум пересох. На паркете виднеются разводы от чего-то давно разлитого. Иногда попадаются бутылки – из-под пива, из-под вина… На стенах номера телефонов - какие-то иероглифы, когда-то важные, теперь же ставшие элементами «декора».
За грязными стеклами окон – двор под «европейский стандарт»: все тополя срубили, изрезали землю омерзительно прямыми дорожками, воткнули несколько железных декоративных растений.
Молодой человек включает компьютер, затягивается дымом под звуки коннекта. Вот кто-то прислал ему несколько отзывов. Вот кто-то прислал что-то еще. Почта получена, почта отправлена. Почта.
Почта, почта, почта, почта…
На сайтах поэзии и прозы - длинные списки авторов, которые стремятся опубликовать свои произведения как можно быстрее. Зачастую, их мало интересует чужое творчество.
Здесь свалены в кучу тексты песен, стихи и стишки, рассказы и кастрированные интернет-версии рассказов…
Да, это - творчество. Здесь рядом – опустившиеся стареющие авторы, так и не сумевшие никуда пробиться; сосунки, возомнившие себя королями ужаса; истерики, которые пишут о том, как будут резать вены, хотя никогда не решатся на это; какие-то девушки с поцелуйчиками и розовыми плюшевыми сердечками; «волки» – последние герои из песни Виктора Цоя… Все они набивают пространство страниц названиями: «Хуй», «Любовь», «Без названия», «Больно мне», «Ответ на произведение «Любовь», «Ответ на «Хуй»…
Молодой человек ищет, публикует, пишет свои мнения, читает редкие отзывы других… За окнами наступает на город зима.
И кажется, что жизнь наполнена смыслом. Плевать на зиму! Плевать на всех!
Звуки коннекта…
И некуда деваться – друзья исчезли, растворились, их имена – набор букв в телефонной книжке. Девушка ушла и уже давно не звонила (может, не сумела дозвониться, пшшш-баум-баум-банг).
Молодой человек пишет о любви, пишет о добре и зле, о бесконечности, о безумии… Во что он верит? В то, что монитор не перегреется. А в Бога и Дьявола верить не в его стиле. Все относительно – вот его лозунг.
За окном дворники в алых жилетах сгребают с дорожек бурые листья. Скоро пойдет снег. Молодой человек считает, что это бессмысленно. Дворники бессмысленны, зима бессмысленна…
Как приятно переписываться по электронной почте, не видя того, с кем разговариваешь. Главное – он тебя тоже не видит! Восхитительно. Можно придумать что угодно, если достаточно воображения.
Так тащатся месяцы… Днем - рутинная работа, а ночью – жизнь. Почему бы и нет? Каждому свое… И плевал он на всех.
Программа «Outlook» - его шахматная партия. Там десятки тысяч слов превращаются в рассказ без начала и конца. Комфорт невидимости манит, словно наркотик.
«Я найду здесь настоящую дружбу» - говорит он себе – «Возможно, я найду здесь любовь»…
И он ищет, хотя в глубине души знает, что это иллюзия. Сон.
И он просыпается, когда ему уж не двадцать, а двадцать восемь лет, и в холодильнике у него - все те же котлеты «Равиолло» - омерзительная дрянь, на стенах – все те же картинки: ему уже лень наклеивать новые.
Или он не просыпается? Скорее он просыпается от сна внутри другого сна. А где же реальность? Она здесь – в звуках коннекта. И уже невозможно думать о чем-то другом, даже проститутки, к которым он раньше не боялся подойти, больше ему не нужны.
И он пишет о любви, не зная любви; пишет о лете, хотя за окном – зима; пишет о себе, хотя давно перестал быть тем, кем он когда-то был. И некоторые говорят: «спасибо, это зацепило», «понравилось, хоть и коряво», «спасибо, мне это близко»…
И он не думает о том, что когда-то наступит день без входящих сообщений. Такого не может быть. А, если это все же случится, то он опубликует свои творения на другом сайте… Напишет много. Кто-то да прочитает. И он напишет еще – о горе, которого не видел; о дружбе, которую позабыл; о сексе, который не нужен ему; о любви…
Конечно же, о любви…
И каждый день он просыпается в семь утра, чтобы проверить почту.
Он на ощупь находит очки, шаря рукой вокруг себя.
Затем вылезет из-под серого от грязи одеяла и, отпивая глоток холодного кофе, сразу хватается за сигарету.
ВАД, 2003-11-20
Страница автора: www.stihija.ru/author/?VAD-DARK Подписка на новые произведения автора >>> |
