Тихий осенний вечер,
Запах вещей прелых.
Тащится мне навстречу
Старуха в саване белом.
Шмыгает носом длинным,
Десна в улыбке скалит,
В руках телефон могильный,
Коса торчит за плечами.
В трубку орет что-то
Голосом как из склепа.
Смерть от такого пугала
Была бы глупа и нелепа.
Укутаюсь сизым туманом -
Сгинь, нечистая сила!
Думать о смерти рано
Мне, молодой и красивой :((Страница автора: www.stihija.ru/author/?колючка Подписка на новые произведения автора >>> |
