Я разбита известием жутким.
Я разбита снаружи, внутри...
Я полна была нежным и чутким.
А теперь догорают огни
Этих звуков, что раньше рождали
Сказки, притчи, поэмы, стихи...
Злые люди, вы разве не знали,
Что к поэзии тонкой глухи!
Обожгли вы меня. Обгорела.
Я распалась на много частиц.
Я болезнью злой заболела:
Я не вижу ни света, ни лиц.
И не слышу воркующих птичек,
И не чувствую сердца в груди.
Если стих мой не лучше табличек,
То зачем же мне дальше идти?
Я зачем тогда страстно сражаюсь,
Я зачем исчезаю и, вновь,
Я из праха, из пепла рождаюсь
Что б дарить вдохновенье, любовь!?
Снова, с болью, - удары о камни.
Снова, с криком, - чего-то ищу.
Снова, глупо шепчу: ты запомни,
Да же то, что сама пропущу.
И нерадостно мне и печально.
Но, однажды, взлечу гордо вверх!
И начну я творить изначально
То, что раньше бросали на смех.
18. 2. 99г.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?markiza Подписка на новые произведения автора >>> |
