Намедни сон приснился... Вещий...
Мне рёк с порога напрямик:
— Мой юный друг! Я знаю женщин, —
брадой увенчанный мужик.
Вошел в мой храм, не скинув лапти —
шинель измазана в грязи —
и на алтарь, смахнув тетради,
пузырь початый водрузил.
— Они, — он в ярости зловещей,
держась рукою за висок,
кричал: — по сути, те же клещи,
что гвозди тянут из досок!
— Они, — он говорил про женщин, —
все ищут, чем заткнуть им брешь!
Им интересны только вещи,
ты им — не более, чем вещь.
— Они, — кричал мужик всё резче, —
Колодцы те же! Мрак на дне!
И всё отличье между женщин —
в диаметре и глубине!..
Он наливал и пил. Пьянея,
всё больше скверны изрыгал.
Я был сто крат его умнее,
но мужика взашей не гнал.
Я слушал молча, без эмоций,
как он обрушился на ту,
что для меня — Луна и Солнце!
и с коей я душой в ладу.
Нет, циник, у тебя не выйдет...
Но что знакомое в лице?!..
...Я с ужасом себя увидел
в убогом этом пришлеце...
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Высоцкий~Игорь Подписка на новые произведения автора >>> |
