Долбаные деньги,
Гребаные страсти,
Ржавый товарищ маузер,
И тонкое, садистское счастье.
Когда кончается,
Напившись джаза,
Поколение уродов,
Родивших, заразу.
Были великими,
Слыли культурными,
С монументальными ликами,
И телами - урнами.
Хотели херового,
Квасили кислое,
Любили дальнего,
Ненавидели близкого.
А, что теперь, забвение,
Память сорта четвертого,
Перед могилой прозрение,
И глоток воздуха, спертого.
Хотелось быть иными,
Хотелось быть не нашими,
В Берлине, Париже, Риме,
Гулять со своими Наташами.
Как тухлое мясо – страсти,
Бунт – скандал молодой истерички,
Ваши книги – папиросная бумага,
В прах летящая, от спички.
Вы смешны – престарелые панки,
Импотенты – родившие уродов,
Вы, музыка, разбившейся склянки,
На мгновенья мелькающей моды.
Лет десять назад, как стервятники,
Вились, над трупом империи,
А теперь, играете в ящики,
Накрывшись венком «От Мэрии».
Где, вы, поэты, писатели,
Смелые барды – геологи,
А помните в свитерах засаленных,
На кухне «срывали головы».
Все кончилось, нет романтики,
Миром правит, третье сословие,
Ваши судьбы – пустые фантики,
На империи сером надгробии.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
