Серый город, не проснувшись,
Разбежался по делам,
Хмурое, седое утро,
Суета и тут, и там.
Мерзкий запах из Капотни,
Миллионы лиц вокруг,
Широко расставив локти,
По делам своим бегут.
Славный город, где Арбатом
Восторгался бард-поэт,
Где Арбат ругали матом,
Увидав, что чуда нет.
Солнце спряталось за тучи,
Грязь, пожухлая трава,
Всё равно он самый лучший,
Сердце родины - Москва.
Он не Ницца, не Майами,
Не Нью-Йорк, не Вашингтон,
Он конечно не Монако
И совсем не Веллингтон.
Но, пожалуй, нет такого
Города, что много раз,
Словно восставал из пепла
Всему миру напоказ.
Он стоял сквозь грань столетий,
Раздражая взор врагов,
Вызывая смех и зависть
У ханжей и дураков.
Паны, баи, аксакалы
И заморские князья,
Здесь бывали сыты-пьяны,
Мать им русская земля.
Не побрезговавши хлебом
И обвесив не стыдясь,
Москвичам оставив беды,
Убирались восвоясь.
Город жил, с раскрытой дверью,
Нам обиды не с руки,
Ведь Москва слезам не верит,
Всем обидам вопреки.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Сергей~Саркисов Подписка на новые произведения автора >>> |
