Я не очень люблю поэтов
и писателей не обожаю,
хоть бывает, что до рассвета
я запоем всю ночь читаю.
Если кто-то с восторгом скажет:
"Ах, как здорово быть поэтом!" -
засмеюсь так громко, что даже
непристойным покажется это.
Не завидуйте им, миряне,
не вздыхайте по рифмам строгим.
Лучше вспомните, что теряют
все они по своим дорогам.
Хоть единого вспомните, чья бы
жизнь текла в тишине и покое,
кто бы жил в ореоле славы
и вкушал бы счастье земное...
Что ни жизнь - то кошмар и слезы,
сумасшествие, смерть, изгнанье,
нет для них пасторальной прозы -
боль, предательство и страданье.
Параллельно с дорогой поэтов,
все в ухабах, - тропинки их милых:
там таких же полно сюжетов,
кровь от ужаса стынет в жилах.
Голод, суд, психбольницы, зоны -
все изведали, все на свете.
И несчастливы сплошь все жены,
и так редко бывают дети.
В чем же дело? За что их, Боже???
Неужели, чтоб быть поэтом,
нужно душу содрать до кожи
и поссориться с целым светом?
Что они искупают рифмой,
за какие грехи им мука?
Почему по тройным тарифам
им дается земная наука?
И когда вдруг придут Эрато,
И Евтерпа, и Каллиопа, -
сразу вспомню, что ждет расплата
за любовь к рифмованным строфам
мои песни пойманы в клетки.
мои мысли стреножены в стойлах.
все надежно, и все конкретно,
может, это того и стоило...Страница автора: www.stihija.ru/author/?Лялька Подписка на новые произведения автора >>> |
