(Тихону с уважением)))
Я чалюсь на сорок восьмом километре,
Мечтая всегда о баланде погуще,
Душою продрогший и рожей обветрен,
Глядящий безрадостно в день свой грядущий.
И пусть говорят, что унынье не в моде,
Мне разные люди всё чаще и чаще,
А если по правде - урод на уроде,
И я им на всё отвечаю молчаще.
Они мне опять говорят: Это зря ты,
Законченным и недоделанным между,
Откинуться хочешь на сорок девятый.
Оставь же дебильную эту надежду.
Тебе не дано, впрочем, также, как всем тут,
Свою бытовуху устроить иначе:
С побудкою не выходить на работу,
В бушлате нащупав цейлонского пачку.
Да, в здешних кругах называется Счастьем,
Когда нифеля разливают по кругу,
И в олове глаз оживает участье
Тогда, как во взгляде любимой подруги.
Но преображаются страшные рожи
Гиббонов, мартышек и прочей скотины,
В привычный свой образ вернувшихся позже,
Играющих очень, порой, не спортивно,
Заначку твою выгребая по полной,
Желая уже разыграть твою душу -
Они, пребывая в азарте игорном,
Отнимут что можно, другое разрушат,
Совсем не желая стихов моих слушать
(Хоть скидку бы сделали, суки, на годы).
А, впрочем, наверное, это и лучше
Отучит меня быть быть надменным и гордым.
Ведь всем же пиитам прекрасно известно,
Увы, обожание собственной лажи,
Порою в размере «испорченной песни»,
Дворовых куплетов, считалочки даже.
И хочется часто пойти, и подальше,
Чтоб впредь не смущать стихо-текстом двуногих,
Всегда восприимчивых к лести и фальши,
И лажу всегда одобрявших в итоге,
Частенько её за стихи выдавая.
Те, что вдохновенье считают в промилле,
Мне вдруг заявляют: А стих твой банален…,
Надеясь, что этим поэта убили,
Искусству тому обучая потомков,
Растущих средь неромантичных развалин,
Как было подмечено некогда тонко:
Приюта, достойного низменной швали,
Нелепой, как будто цветы на асфальте,
Подернутым тленом букетом нарядным…
Ребята, прошу вас, не сопровождайте
Меня на прогулке конвойным нарядом.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Твикс Подписка на новые произведения автора >>> |
