Дантес,- не Пушкин, в тир ходил,
И на лету бил даже муху.
А кто, кого там оскорбил,
Приходится поверить слуху.
В холодный утренний рассвет,
Когда меж ними встал Всевышний,
Хранитель Ангел пел сонет :
"Стрелок, мой Пушкин, никудышный".
Чего теперь судить, рядить,
Не дрогнула рука Дантеса.
А надо было в тир ходить,
Гляди и выжил бы повеса. Страница автора: www.stihija.ru/author/?valeri Подписка на новые произведения автора >>> |
