Пасмурно. Сыро. Не капель, а жалкие убогие дождинки с выцветшего неба. В нем уже нет той грузной томной зимней глубины и нет пока бескрайних цветущих легких просторов тепла и солнца. И оттого, кажется оно
безвкусной сырой лепешкой. И, хотя стремишься не зависеть от погоды, вся жизнь кажется серой и пресной. И ждешь только одного - солнца.
Одного большого солнца. Думаешь: вот вскарабкается оно на МОЕ небо, прогнет довольно спинку, приветливо прищурится, и зацветут в Моей жизни пьянящие цветы нежности, желаний, наслаждений. Зажжешь лучинку
своего сердца от щедрого огненного шара, и заиграет кровь как шаловливые морские волны, отразится любопытный лучик в глазах, и понесется ЖиЗнЬ. Но нет солнца. И море похоже на грязную лужу от тающего снега с ботинок. И ветер гоняет по телу сморщившиеся, как опавшее яблоко, надежды, а они не знают за что зацепится и безвольно тыкаются в позвоночник.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Eva Подписка на новые произведения автора >>> |
