Бухаю я…
Я не бухаю просто. Я просто нервы подавляю джином.
За головой порой не успеваю, спешу бежать, но просыпаюсь там же.
В одном и том же месте, в переулке. На повороте старого квартала. Там краска с постсоветского пространства. Она и я - и никого не нужно. В тени домов и освящен луною, пусть будет снег и тишина повсюду, и пусть снежинки падают на руки. Остановилось быстрое течение, потоки мыслей и воспоминаний.
Скрипит окно и, открываясь настежь, блеснёт, подмигивая треснутым стеклом.
Глаза я не закрою, не дождётесь. Закат давно погас, а я всё там же. Всё тот же я, уставший быть всё тем же.
Но иногда, в её лице туманном, видны два черных зеркала в глазницах. И волосы её такого цвета. Снег тает на щеках. Лёд замирает в капле. И вечер заполняет многоточие. Я и она, и никого не надо. И ничего не нужно в этом мире. Всё идеально, чисто, без обмана. Многоэтажек арки и подъезды, и скрип окна, снежинки и луна. Фонарь последний, детская площадка. И призраки надежды на удачу. Хочу, что б это было навсегда.
Но на «всегда», лишь слабая надежда. Надежда, что проснусь совсем другим - ценителем ежесекундной жизни.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?ash Подписка на новые произведения автора >>> |
