Утром, в осеннее время года, я вырос из земли, как чернобыльник, на куче перегноя с червями и грибной паутиной. Незамеченный никем качался на ветру, под дождём, вдали от моря и берегов Антарктиды, лишённый всякой возможности адекватной оценки окружающего мира, не зная кто такой Хемингуэй и Пастернак, Хармс и Левитан. Солнце сделало меня сухим и жёстким, невкусным и неудобным для общества. Первый снег посолил меня и вышвырнул рукой проходящего мимо шахтёра вон…
С тех самых пор запах чеснока и свежей земли впитались в мою кожу навсегда.
Сиротливое дыхание далёкой родины обжигало память, колола иглой нервы, и я чувствовал в эти минуты как начинают гнить мои корни, сердцевина, ранее наполненная жизненными соками, замирала, затухали оставшиеся огни окон покинутых домов. Серая стена снега, вьюга, бездонная крыша декабря над неуёмной головой и безграничная дорога в бесконечной степи, которую уже не видно и поэтому я стою и не знаю, куда идти дальше…
Страница автора: www.stihija.ru/author/?ash Подписка на новые произведения автора >>> |
