А пуля - не дура, а просто кусок
Летящей сквозь мокрое, злобы.
Промокла портянка, дубеет носок,
Стопу ампутировать чтобы...
Свистели осколки, играла гармонь,
И думалось сильно и сразу:
Мы все не вернёмся однажды домой,
Домой не вернёмся ни разу...
И милая песня, что спел мне солдат,
И свежая рана окопа -
Всё кончилось мигом, когда вдруг вода
Достигла размеров потопа...Страница автора: www.stihija.ru/author/?Черный Подписка на новые произведения автора >>> |