Мы играли ещё в войну,
Продирались ползком сквозь кочки.
Не остался никто в плену:
Все вернулись. Все живы. Точка.
Это детское было. Да.
Мы летали во сне обычно.
А сегодня бегут года,
Или годы. Как неприлично
Забуриться в какой-то клуб,
Там, где сальсу ах как танцуют.
Ты – поэтище-правдоруб –
Пьёшь «Мохито» и всё смакуешь,
Как сквозь пальцы песок (иль жизнь?)
Утекает. Минуты, годы…
Убегаешь? Не убежишь! –
Ибо врёт нам прогноз погоды,
Что наступит опять апрель,
И что этот снег был ошибкой…
----
Я люблю. То – МОЯ капель
На бульварной играет скрипке.
26.11.2011
Страница автора: www.stihija.ru/author/?tau Подписка на новые произведения автора >>> |
