Кто-то маленький жил и плакал,
Миром брошенный в дальний угол.
Тот малыш был чуть больше капли:
Незадачлив, смешон, испуган.
Он мечтал оказаться в сказке,
Понимая, что шансов мало.
Путал с жизнью – людские маски,
И улыбки искал в оскалах.
Ушибался о чью-то злобу,
Хныкал, снова вставал и верил.
Жил «неправильно », «неудобно»,
Ошибаясь окном и дверью.
Он шкатулку носил с собою,
С ноготок, на лиловой нити,
Пешеходов встречал с мольбою:
«Вот, откройте и загляните!».
Люди думали: «Осень. Кукла»,-
И пинали его небрежно,
Не давая бедняге руку…
А в шкатулке была надежда.
На рассветы, на яркость неба,
На теплюще-живые ливни,
На простую, земную нЕбыль,
Жить в которой светло, красиво.
Показалось всё бесполезным,
А мечта превращалась в вату..
Разбежался малыш… И в бездну…
Вдруг
Нечаянно став крылатым.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?zahra Подписка на новые произведения автора >>> |
