Дама, мужчина. – И в этом отличие,
Только в обоих нас есть что-то птичье.
Это в нас ввинчено или вмуровано,
Выглядим оба «Ничо так», - здоровыми.
Только снуют в нас слова или бесятся,
Дальше, взбираясь по чувственной лестнице,
Душу выносят ночами стихи.
Мы их читаем, поём для глухих.
Или скулим на луну: злые, дикие,
Ломимся к звёздам, как в сад - за гвоздиками,
И зависаем в открытом пространстве…
Там мы и встретились, братец, - «Ну, здравствуй!»
Дальше – куда? Подразмыта дорога.
К дьяволу – прямо? А, может быть, к Богу?.
Впрочем, не важно, что будет итогом,-
Оба мы - слуги коварного слога…
***
Дети в пирОге
Вечности,
Блики от млечности?
C даром от нечисти.
Или уже в чести
Те, кем играет рифма.
Может, несёт на рифы
Разум мой утомлённый.
От позолоты клёнов
Кто-то сошёл с ума…
«Руку?
Да нет, - сама",-
Молча спускаюсь к утру.
Снова живу, как будто…
Страница автора: www.stihija.ru/author/?zahra Подписка на новые произведения автора >>> |
