За тридевять земель, навстречу - ветер.
Работа? Или просто безысходность?
Там приняли тебя по ценам сходным,
Ты ж притворился, что и не заметил.
Бежал от января, уже сентябрь,
И целый год зарос чужим бурьяном,
Минорный дождь, возможно слишком рьяно,
«Я одинок»,- бессовестно карябал.
А ты читал, наверное, от скуки,
Роняя в грязь непрошенные мысли,
И вкус воспоминаний липко-кислых
Стекал закату в охристые руки.
Шершавым языком лизнула осень,
И ты подумал: «Не пора ли к дому?».
Но кто там ждет, из приторно -знакомых?
Ответ – штрихом прочерченная проседь…
Денёк прошел. Пора бы ставить точку,
И на исходе с белой краской тюбик.
Звонок.
«Да неужели кто-то любит?!»…
И тихое «Папууль»,-малышки-дочки.Страница автора: www.stihija.ru/author/?zahra Подписка на новые произведения автора >>> |
