 | | | Спасибо за игру твою на лире,
За песни грешные, Тауинственный пиит.
Ты волен ныне течь к Подлунной Мирре
И там блуждать среди ее ланит.
А я пойду искать по белу свету
Следы Аркавина, которого здесь нету... |
|
| | | Спасибо, друг, за правду обо мне.
Пытался я любовь топить в вине.
На дне бытылки нет высоких истин -
Они в душе. В божественном огне. |
|
|
