 | | | Для Геннадий Толин:
да ну нафиг, какая ж я умная - дура классическая... И разбавлять ничё не надо - пусть уж будет концентрат. :)))) Этому тексту (как и Осенним сонетам) много лет. С тех пор я изменилась, потому что не меняются только дураки (и тут я сама себе противоречу, дык я вообще человек-оксюморон). :)))) |
|
| | | Для автора:
Будет ли это комплиментом, если скажу, что напомнило Бродского?.. Впрочем, зачем Вам комплименты - Вы всё про себя знаете, как и Ваши здешние соседки по завалинке. А вообще-то страшновато мне тут, рушатся все мои представления о "женской поэзии", и никогда столько умных баб зараз не видел! Хочется разбавить в отношении примерно один к трем... |
|
| | | Koree: недавно моя знакомая рассказывала, как она отправила мой древний сонет, заканчивающийся словами: и кровь со сцены в зал пустой струится (в конечной версии не так) одному своему приятелю. У него как раз из носа кровь шла уже к тому моменту часа два, ничего сделать не мог. Прочел - течь перестало, о чем он и сообщил ей на почту незамедлительно. Она, впрочем, тоже уже не удивляется. :(
И хрен его знает, радоваться или огорчаться. С другой стороны, если бы по прочтении кровь у него потекла - тогда однозначно плохо. А так вроде ничего. И у тебя с каштанами тоже вроде все нормально вышло - обалденная картинка - очень люблю это дерево и за почки, и за листья, и за общий вид, и за цветы, и за плоды, и за название. :)) |
|
| | | Арямновой Вере: звёзды у меня тоже были: "астры сквозь тернии тянутся к звёзам, птицы к своим возвращаются гнездам, плавится лед, остывает вода - я не увижу тебя никогда". Мне надо было куда-то девать свою тоску в эту тяжкую осень, вот я ее и девала - в алкоголь, колёса и стихи, аж до самой дурки. Меня реально глючило - я ходила ночью по городу под стук каштанов (их у нас в центре до фига), пела песни, читала про себя стихи, и сочиняла свои, вернее, они сами как-то складывались под шаги. А глючило меня на тему, что мой бедный погибший муж где-то ходит по улицам, только в другом измерении, и, возможно, иногда мы даже встречаемся, но связь тут только в одну сторону, я слышала до сорока дней, как меня кто-то зовет, но только голос был не такой... А еще у меня постоянно колотилось и кололо сердце, мешало спать и думать (бухала я конкретно). В общем, хреново мне было. Некоторые стихи того периода я даже помещать не стала - такой безысходный мрачняк. Вот этот я сочиняла параллельно с мыслями, как мне лучше себя уничтожить - колес нажраться или вмазаться под завязку? Оба способа хороши одинаково. Но колес у меня в этот день не набралось достаточно, вмазаться надо было искать-морочиться, а мне было лень, а на следующий день я вышла из дома, и через две остановки со мной приключился пиздец - я перестала видеть мир четко (все покрылось сеткой типа растра), и перестала соображать вообще - попытки оформить мысли в слова не имели успеха, а в голове разгорелся костер. Как я вернулась домой - не помню, но лежала трупом до следующего дня не в силах даже вызвать скорую - 03 набрать ума не хватало - забыла напрочь, как с телефоном надо обращаться, не говоря уж о наличии в природе скорой и цифр. Да и кто бы им дверь открыл? И передо мной вертелись всю ночь всякие глупости типа мультиков и кусков кино, как документального, так и нет. Я пыталась из приличия вспомнить хоть какие-то моменты своей жизни, а оно не вспоминалось, или вспоминалось, как сон - мультики были живее. И фонарь за окном со мной говорил, какую-то белиберду нес. А потом я заснула с красным фоном перед глазами в темноте - увидела во сне свою могилу - каменную, очень ветхую плиту в каком-то полуразрушенном то ли храме, то ли замке, проснулась утром, свежая и бодрая, и пошла на работу. Что характерно, мысли о самоубийстве куда-то пропали. Аж на несколько месяцев. Но это уже другая история. :))) Cтих же был написан как раз накануне этого выпадалова. Скоро пришлось сдаваться в дурку, т.к. шиза прогрессировала с пугающей скоростью. :)))) Я пыталась от нее отбиться стихами, но не очень удачно. :))) |
|
| | | Да, стихи буквально девичьи :)
Практическая работа по вырастанию от соплей до звезд: сравнить периоды творчества отдельно взятого автора.
Всем нам в назидание:) |
|
| | | Обозначу! )) Грустно. приятно-грустно! |
|
| | | Ёжыку: представила - страшно стало. :)))) |
|
| | | такое сногшибёзное стихотворение, а даже не знаю, чего написать по поводу. вобщем ёжик в своём репертуаре. короче говоря представьте так, что я тута поставив одну огромную преогромнцю пятёрку с огромным преогромным плюсом, а потом ещё одну и ещё несколько и ещё несколько восклицательных знаков... |
|
| | | Миле Быковой: стихи под настроение и пишутся. :))) Да, мы не плаксивые институтки, жалость к себе можно иной раз замаскировать даже веселым смехом или пафосом, или яростью, да чем угодно. :))) Да, мне было себя ужасно жалко, когда погиб муж, оставив меня с трехлетним ребенком в 23 моих глупых года. И столько всего пришлось пережить, чтобы избавиться от этого тянущего душу непрактичного чувства! Но стихи остались, тем не менее - я строк печальных не стираю. Это было написано 14 лет назад, с тех пор многое изменилось. :)
Ща так и пишу - что в голове, то и на клаве. :))) |
|
| | | Каштан (Castanea), род растений из семейства блюдценосных. Около 30 видов деревьев или кустарников, свойств. умеренному и тропич. поясам. Важнейшим видом считается обыкновенный К. (C. vulgaris), в южн. Европе, в Крыму, Закавказе, Африке, южн. Азии и Америке. Издавна разводится ради плодов, достигает иногда глубокого возраста, до 1000 лет. Древесина очень прочна, идет на бочарные и столярные изделия. Мучнистые и сладковатые плоды К.- предмет торговли в южн. странах. |
|
| | | Понравилось. Или , я попала "В настроение". По поводу того, что пишется только от обиды и от жалости к себе. Ха-ха. Не хочется вступать в полемику. Мы ведь не плаксивые институтки. Просто - нарисовалось в голове, легло на бумагу, пардон - в комп. Удачи всем.:) |
|
| | | ОМ МУНИ МУНИ МАХА МУНИ Е СУУХА |
|
| | | Ох, как у меня язык чешется на "ась" ответить адекватно :)
Про "хиты" промолчу. Хотелось бы, чтобы вся жизнь была хитом, но иногда не получается, тогда получаются "хиты". Лучше бы их, на мой взгляд, не было. Ну раз есть, значит, так надо. Комментарии? Имхо, конечно, но, на мой вгляд, лучшее всегда то, что не требует комментариев, или их невозможно прилепить. Хотя, и до столба телеграфного можно докопаться, было бы желание. Я обычно высказываю мысли по поводу, и только по событию, т.е., наличию их в голове. Твои стихи я читала, если хочешь оценки - ее не будет, поскольку я пока не поняла, что стоит за этими текстами, которые, на мой взгляд, вполне имеют право на существование и вызывают эмоциональное сопереживание, отражая блуждания души - скиталицы нежной. Ведь согласись, что большинство стихов пишется с чувством горькой детской обиды на собственное сиротство и одиночество в этом мире: почему меня, такого хорошего, умного и тонкого никто не любит? И у меня это было, от жалости к себе аж утопиться хотелось. Потом было время, что жалко было все живое, обреченное на короткую жизнь и длинную смерть. Теперь - не жалко никого, а себя в первую очередь. А почему, отдельный разговор. Стихи же эти и песни довольно старые, хотя мне за них сейчас не особо стыдно. Делирические психотворения (более свежие) все же с другой интонацией написаны, несмотря на свою печальную мрачность. В них есть свет в конце туннеля и несколько неосвещенных боковых выходов. Это я типа отмазалась, переведя разговор на себя. А что у тебя? Чего ты ждешь от жизни и что уже получил? Скинь мылом в прозе, может быть, слова смогут стать плотью, более осязаемой. И стихи твои "какие". А разбирать стихи по буквам что-то неохота. Вот Мирра может. Но она так разберет, что камня на камне не останется от всех благих намерений и чувств. Ничего святого для этого создания нет даже в собственной душе, не то что в чужих стихах.
А про поэтов где-то прочитала, что они страшные люди - у них всё - святое. Ну, когда всё святое - тоже неплохо. Холли шит - божье говно.
А когда я что-нибудь свое скину? Я скидываю помаленьку, что вспоминается. Просто дело в том, что с моим "творческим наследием" фигня выходит. Оно девается куда-то. В цифровом виде почти ничего нет, а бумажки разные где-то растусовались - жилье меняла часто, вот все и рассеялось. Если бы не Мирра, я бы и ничего восстанавливать не стала. Мои стихи ей почему-то нравятся, хотя она их и обзывает соплями и воплями. Но это любя, я думаю. В свое время оня их мужественно перепечатывала с обрывков каких-то дурдомовских, но вся эта распечатка сгинула. Остались только какие-то крохи.
С новым проще, но оно тоже набирается в он-лайне, как правило, и идет сюда напрямую. Но мало, блин, на горло песне наступает работа, а она выражается сейчас в создании визуальных образов и занимает до фига времени. Дурацкие слоганы и креативы отвлекают ресурсы. И дома, гадство, интернет говнистый, модем надо покупать. А все лирические мысли приходят ночью, но их атаку отбивает хреновый коннект. А днем цинизм пиарной деятельности...
Мирра занимается корректурой, ей проще, голова не загружена, только RUSP встроенный действует. Ну, вот, собственно, и всё. :) Короче, как срастется, так и будет. Пока! :)
|
|
| | | Привет, Ольга.
Ну что, все хиты творишь? ;-)
Похвально, похвально...
У меня к тебе два вопроса назрели:
1. Почему ты на мои произведения комментарии не пишешь, неужели они настолько никакие?
2. Когда ты мне, наконец, чего-нибудь своего скинешь?
Ась?
Ответь, если не в тягость. |
|
|
