| Серый, выспавшись как будто,
Отправлялся по делам.
Не любил Саркисов утро -
Мерзко было по утрам...
От Капотни пахло чем-то,
Люди шастали вокруг
И, всегда толкаем кем-то,
Наш герой воскликнул вдруг:
Я ж москвич, ведь я ж с Арбата,
Лучший в мире я поэт!,
Обругал поэта матом
По троллейбусу сосед:
Солнце спряталось за тучи
И пожухла вся трава,
От таких вот, как ты, «лучших»,
Гибнет стольный град Москва...
А пошёл ка ты "в Монако"
Из Москвы подальше вон,
И пиши стиши, однако,
Про Нью-Йорк, про Вашингтон…
И узнаешь СЛОВА цену
Там, где много-много раз
Повторится мизансцена
Их отправки в унитаз.
|
|