|
Что мне цыганки сущий вздор,
Но, если б вдруг заговорила
Вот так, как ты, мне было б мило
Всё, что наврёт-нагородит,
Когда б катрены астролОга
В поэзью метили б дорогу,
Я им поверила б вполне,
Но их катрены - не по мне...
Но ты, Поэт, хоть слеп и грешен,
И ты в пророчестве замешан,
И верю я, в плену у муз,
Тебе и слогу твоему...
|
|