 | | | Для Евгений Буш:
А еще пыльцу на танки собирали наши доблестные воины в Афгане и Средней Азии, на солидол... Но, говорят, это ужасно вонюче, хоть и прёт. Вообще с ТГК странно всё... бывает, когда собирают шишки перепрелые или подмороженные - они прут, но трясет и температура поднимается, и от этого как бы сильнее вставляет. А бывает, что и с листьев июньских весной, когда ничего нет путного, штырит... И от самцов, когда они цветут - тащит, а как перестают, то только на молоко или химию годны... Или растут рядом два куста - из одних семечек выращенные, на вид одинаковые, а вот получается так, что один да, другой - нет... И еще не стоит днем в жару собирать урожай, смола испаряется, лучше ночью или рано утром. Целая наука, короче... |
|
| | | Для Б.Д:
Спасибо за стихи - это прекрасно... Медведеву люблю, она была реальной ведьмой. Не знаю, правда, что её прикололо в Лимонове, но, видимо, все это пошло на пользу. Он про нее очень хорошо и трогательно написал, когда она умерла, одинокая... ну хоть в своей постели... |
|
| | | Для автора:
Что-то оборвалось
Моя голубая вена
Сама я стала как кость
Твоего ребра верно
Поедем жить в Ленинград
Сойдем с ума там
Апрельский снег это град
В автобусах нас будут крыть матом
А с тем с кем оборвалось
Он не потеряет рассудок
Он знает что моя кость
Принадлежит кому-то
кому-то
кому-то
Ну, а это Наталия Медведева, ибо искушенная публика не узнает наверняка. О любви. |
|
| | | Для автора:
Повторю в канун разлуки,
Под конец любви,
Что любила эти руки
Властные твои
И глаза — кого - кого-то
Взглядом не дарят! -
Требующие отчета
За случайный взгляд.
Всю тебя с твоей треклятой
Страстью — видит Бог! —
Требующую расплаты
За случайный вздох.
И еще скажу устало,
— Слушать не спеши! —
Что твоя душа мне встала
Поперек души.
И еще тебе скажу я:
— Все равно—канун! —
Этот рот до поцелуя
Твоего был юн.
Взгляд—до взгляда — смел и светел,
Сердце — лет пяти...
Счастлив, кто тебя не встретил
На своем пути.
******
Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? - Чья победа? -
Кто побежден?
Все передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?
Кто был охотник? - Кто - добыча?
Все дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?
В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце - Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?
И все-таки - что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль? |
|
| | | Для автора:
Откуда ни возьмись --
как резкий взмах --
Божественная высь
в твоих словах --
как отповедь, верней,
как зов: "за мной!" --
над нежностью моей,
моей, земной.
Куда же мне? На звук!
За речь. За взгляд.
За жизнь. За пальцы рук.
За рай. За ад.
И, тень свою губя
(не так ли?), хоть
за самого себя.
Верней, за плоть.
За сдержанность, запал,
всю боль -- верней,
всю лестницу из шпал,
стремянку дней
восставив -- поднимусь!
(Не тело -- пуст!)
Как эхо, я коснусь
и стоп, и уст.
Звучи же! Меж ветвей,
в глуши, в лесу,
здесь, в памяти твоей,
в любви, внизу
постичь -- на самом дне!
не по плечу:
нисходишь ли ко мне,
иль я лечу.
|
|
| | | Для автора:
как он чиркнет тебе ладонью по ватерлинии — будет брешь
за секунду, как ты успеешь сказать «не трожь»,
и такой проймет тебя ужас, такая пронижет дрожь,
что руки не отнимешь и права не отберешь,
только и решишь обреченно: как же ты, черт, хорош,
как ты дышишь и говоришь,
как самозабвенно врешь,
ну чего уж, режь.
как ты выбираешь смиреннейшую из ниш,
неподъемнейшую из нош,
как ты месяцами потом не пишешь и не звонишь,
только пальцами веки мнешь,
как они говорят тебе по-отечески: ну, малыш,
перестань, понятно же, что не наш.
каждое их слово вонзается рядом с ухом твоим, как нож.
эй, таких, как ты, у него четыреста с лишним душ.
двадцать семь, больше двадцати ни за что не дашь.
носит маечки с вечных лондонских распродаж,
говорит у подъезда: «ты со мной не пойдешь».
только вот ты так на него глядишь,
что уж если не здесь, то где ж,
если не сейчас, о господи, то когда ж.
******
Вот был город как город, а стал затопленный батискаф,
Словно все тебя бросили, так и не разыскав,
Пожила, а теперь висишь как пустой рукав
У калеки-мальчика в переходе.
Да никто к тебе не приедет, себе не лги.
У него поезд в Бруклин, а у тебя долги,
И пальцы дрожат застегивать сапоги
Хоть и неясно, с чего бы вроде.
Дело не в нем, это вечный твой дефицит тепла,
Стоит обнять, как пошла-поехала-поплыла,
Только он же скала, у него поважней дела,
Чем с тобой тетешкаться, лупоглазой;
То была ведь огнеупорная, как графит,
А теперь врубили внутри огромный такой софит,
И нутро просвечивает нелепо, и кровь кипит,
Словно Кто-то вот-вот ворвется и возопит:
«Эй, ты что тут разлегся, Лазарь?..»
Полно , деточка , не ломай о него ногтей.
Поживи для себя, поправься, разбогатей,
А потом найди себе там кого-нибудь без затей,
Чтоб варить ему щи и рожать от него детей,
А как все это вспомнишь – сплевывать и креститься.
Мол, был месяц, когда вломило под тыщу вольт,
Такой мальчик был серафический, чайльд-гарольд,
Так и гладишь карманы с целью нащупать кольт,
Чтоб когда он приедет,
было чем
угоститься. |
|
| | | Для Евгений Буш:
а затем с потной кожи коня (или пони) ладонями "скатывался" такой небольшой шарик - чуть подсушив его в тени, можно было уже и употреблять. кстати, в Средней Азии его и в плов добавляют :) |
|
| | | Для Евгений Буш:
ну что Вы, дружище, какие обиды!.. нет, последний раз я курил (не табак) 6 дней назад. это был гашиш, твёрдый (кто в теме, знает, что это такое, в чём отличие от "мягкого"). в среднем, я это делаю раз в 10-12 дней. как правило, ночью. когда общечеловеческое внимание спит, получается "заглубиться" гораздо дальше. стараюсь ничего не писать в таком состоянии - так как, чтобы "открыть" в дальнейшем полученный стих, придется опять курить; из привычного "нормального" состояния он не прочтется как надо. поэтому я просто выметаю внутренним веничком свой психопоэтический этажик, связываю провисшие кончики и распускаю то, что слишком натянуто. прошу прощения за эту россыпь метафор - но о действии ТГК на сознание говорить очень непросто :) |
|
| | | Для Мирра Лукенглас:
Боюсь, что память мне изменяет, но якобы собирали эту коноплю кыргызские джигиты, продираясь сквозь плантации конопли на взмыленных мустаргах, а что дальше с оной делали мне знать было не положено
:) |
|
| | | Для сунь хо:
без желания обидеть, но чисто из любопытства, а Вы перед написанием этой рецки не затянулись, случайно, пару раз.
;) |
|
| | | Для Мирра Лукенглас:
а я только недавно, после 20-и лет курения (не табака) нашел, вроде бы, подходящее определение его (не табака) действию на сознание. типа так: обычно я смотрю на что-нибудь, и есть это что-нибудь, и есть я, смотрящий на него. совершенно другой коленкор, ежели покурить (не табак). спустя уже пару минут я начинаю видеть себя, смотрящего на что бы то ни было. я вижу свое смотрение. но и это, как оказалось, еще не край земли. можно сделать шажок дальше - и увидеть "со стороны" свое видение смотрения на. в конце концов, если избегать фрагментарности и перейти к динамическому восприятию, не фиксируемому в языке, наступает удивительное состояние, когда я полностью исчезаю. восприятие, осознавание, чувствование - остаётся; но меня в нём уже нет. в такие моменты я и понимаю, что "на самом деле", возможно, мир смотрит на себя самого, а я - просто палочка или колбочка на дне его суперглаза ;) |
|
| | | Для Евгений Буш:
Небось хрень какая-нибудь была, типа вытяжки ТГК из похола на табаке и растворителе типа 646, я такое пробовала, ощущения похожие... А вот когда шишки с мамки, да еще и собранные своими руками в полнолуние... Полёт мозга над тьмой бездонной... Впрочем, кому чё. :)))) |
|
| | | Для автора:
15-ти лет от роду пзаставили силой попробовать пахитоску с этим самым планом. Лето работал в геологоразведке, а там такой социальный отстой, что автору легендарного "На дне" и не снилось, бывшие зэки, списанные с флотов за пьянку матросы и пр. Вот они ради своей забавы и заставили меня это дело попробовать. Ассоциации прямо скажем полярные, переблевался, кружение боль башки. С тех пор с легкими и тем более тяжелыми наркотиками завязал. А чтобы к этой теме случайно не вернуться чуть позднее стал жрать краснуху, водку, спирт, пиво. Эти благородные напитки навсегда отвадили меня от всяких "шалостей". |
|
| | | Для Hj:
Ставлю пятерку за реализм...похоже, что ты крутишься в этих наркомовских кругах, потому сунь-хуй любит тебя..
Нарком нарком любит и вне дома, то есть виртуально...
Желаю побыстрее максимальной дозы.. |
|
| | | Для Черный:
Пасибо, Саша!:) Обалденно! |
|
| | | Для gulevich:
Благодарю, Сергей!:) |
|
| | | По аллее вышагивая полупьяно,
Замечаю косяк улетающий на
Теплый юг. Вы ж играете на фортепьяно,
И не знаете Вы про меня ни хрена.
Я хожу под окном, косяки обтирая
Курткой старой своей с молодого плеча,
Звуки музыки льются из Вашего рая,
Мою голову, пьяную в жопу, леча.
Закурлыкал косяк и забулькал портвейном
Хрупкий белый стакан, свет потушен в окне.
Я уйду, и в одном заведеньи питейном
На гитаре герла танго сбацает мне..(( |
|
| | | Для автора:
при всем их кажущемся "негативе" чтение большинства ваших стихов как-то примиряет с несовершенством этого мира |
|
| | | Для Б.Д:
Я с тобой не разговариваю |
|
|
